Esta ciudad

 

Esta ciudad

Una máquina de vientos

Una máquina que engendra días baldíos.

El fluido heterogéneo de la duda,

Entre el azar y el destino.

La geometría de la desgracia.

Esta ciudad,

Una fábrica de inviernos.

Incertidumbre desde todos los puntos cardinales.

Noches sin burletes,

Donde se cuela la entropía, la humedad, el frío,

Y el diablo toca melodías sobre tus huesos.

Como un xilofón…

Melodías huesudas…